Poematemáticas emocionales

nos lo hemos contado todo



las decenas de nuestras penas

las centenas alegres

las unidades, sus dobleces



hubo enésimas

a veces mil enésimas

iguales a infinito por la suma del total

que no está nada mal

más esa raíz cuadrada

florecida en el jardín de la exacta relatividad

árbol vértice



al punto no retorno

un jamás cuenta atrás

mínimo común dominador



sin tu seno

no triangulo



sin arista

cuesta cuadrar



las centésimas de los casis

los quebrados en sucesión

los círculos imperfectos



1+1= ?

1-1= -?



salen las cuentas

entran los múltiplos

el número final

trapezoide acrobático

sin red

con tabla



nos lo hemos contado todo



los cálculos dolorosos

los borradores de largas ecuaciones

indelebles contantes

de despejables cógnitas



a + y -

nadas con su valor ineludible

x y entre



sin tangente

se pierde rectitud



sin compás

sinuosidades

libres y albedrías

esferas reduplicadas en cadena

diagrama de este suma y no sigue



nos lo hemos contado todo

Poema egopoético

me conmigo
estando ahí

yoteo
por no escibirme de usted

me mimeo
por estar a solas
en la intimidad
que da estarse
propiamente uno

abstracción de la individualidad
esa indivisible dualidad
que siempre son más
multiplicadas
como silencios de fusa
en contrapunto
unifonia reverberada

ego eco
ego letra
egobulario

yo he habiendo

disolución de continuidad

me conmigo
en léxico reflexivo
en letras genuflexas
lírica autofelación

yoción
autoísmo
y poco más que da para mucho

Poema de la duda que no lo es tanto

desde el momento en que dos mejor que uno
o de perdidos al río sabiendo nadar
ya todo daría igual sino fuera
porque
dos son demasiado
no había río
y algo todo importa
hasta el momento
vano intento de detener el tiempo
para pensar
o a uno mismo sin eufemismo
por preguntar
ante la cabal verdad de la gran tontería
de estar vivos no sabiendo por qué
y seguir escribiéndolo
lo mismo que tú pregunto
perdido bajo las aguas
sin ayuda de peces ni rocas
a contracorriente que desemboca
mordiendo anzuelos
pescando versos
para detener el tiempo
y querer saber

Veo el futuro

Sufro pre-cognosis. Conocimiento anticipado de hechos, sucesos y situaciones que aún no han tenido lugar ni tiempo. También denominado Síndrome Lobotal Segmentario de Localización Diapostólica Gónadotemporal, o en sus siglas (más manejable): SILOSELODIGO. Totalmente involuntario.

Como acertadamente sugieren estas siglas, otra característica complementaria al don premonitorio (¿o premonitivo?) es la compulsión irrefrenable (redundancia) de expresar la misma verbalmente a todo el mundo. Para ser más exacto, en el mismo instante en que la información sobre los hechos, sucesos y situaciones futuras son recibidas por el individuo pre-cognitivo. Y si no hay nadie en ese momento, suelo timbrar a mi vecino para contarle “qué acabo de ver”. Mi vecino a veces no abre, pero sé que está ahí. O llamo a mi pareja. A veces no coge el teléfono, pero sé que está ahí.

Otra característica incluida en el pack sintomático, es la manía por puntualizar demasiado a menudo la narración escrita del mismo mientras el individuo afectado, servidor, redacta un texto breve, no más de una página a ser posible, con el fin de compartir su presente experiencia con los futuribles lectores. Algunos de los cuales, no pocos, han sido ya visualizados, como os he dicho, o sea escrito, unas líneas arriba, en el sentido literal literario de la expresión. Sufro pre-cognosis.

Interrumpo esta narración, que no va a ser fácil ni liviana, para ingerir una píldora de Algranol (trademark) que mi psiquiatra-tutor me ha recetado, como parte del tratamiento experimental al que soy sometido. Este fármaco actúa como inhibidor del PUNTCOM, o síndrome de puntualización compulsiva, que en mi caso está en fase gresiva (al contrario de la regresiva).

Adoro el presente. Ojalá ese carpe diem, ¡qué bellas palabras!, fuera la congelación perpetua del tiempo, para siempre jamás… ¿Os imagináis por un momento, que no existiera el futuro y todo, siempre, todo existiera en presente?...¿qué sería?...¿cómo lo llamaríamos?....¿de qué modo conjugaríamos nuestra/s existencia/s?....yo lo llamo el presente perfecto infinitivo. Sin futuro ni pasado, un aquí y ahora en eterna suspensión atemporal, el cese del movimiento implacable del tiempo. No más inercia universal.

Menudo zumbado pensareis.

Pero no soy un infeliz, ni descuartizo lagartijas. Veo el futuro, parte de él; pequeñas migajas anticipadas de todo ese macrocosmos que sucede, sucedió y está sucediendo. Y sé muchas cosas; por ejemplo, cómo acabará este relato jajaja, humor pre-cognitivo literario.

¡No lo hagas por lo que más quieras!
El conductor va borracho
Esa señora mayor está robando a su sobrino
Menuda diarrea


Perdonadme, acabo de visionar cuatro situaciones pre-cognitivas. La última era especialmente repugnante.

El equipo médico, esponsorizado por la asociación de ayuda a personas pre-cognitivas SABER SIN SUFRIR (S.S.S, no confundir con la conocida marca de helados ultraderechistas), con su portavoz al frente Don Li Tuan Jang, me recomienda paciencia. La tendré. Actualmente estoy en tratamiento experimental. Esperamos resultados. El objetivo no es neutralizar mi poder pre-cognitivo, sino hacer de esta extraordinaria función una herramienta selectiva enfocada al uso práctico de mis funciones al servicio de las fuerzas de seguridad, la sanidad pública y el ministerio de asuntos exteriores. La investigación se centra en conocer detalladamente qué funciones neurológicas permiten que un individuo desarrolle la pre-cognosis. Una vez desentrañadas las claves, sólo es cuestión de modificar las redes neuronales de unos cuantos hombres y mujeres que trabajarán al servicio de los entes gubernamentales antes mencionados. Todo un progreso. Estoy seguro, o eso creo.

No tuve una infancia digamos fácil. En la escuela, por un lado la incomprensión de los profesores, que si este niño es muy raro, que si había ojeado los exámenes en el despacho del director (¡!), joder, los había pre-visualizdo. Por otro lado la cruel incomprensión de mis compañeros de clase…loco, listillo, sabelotodo…en fin, una infancia caracterizada por el aislamiento relacional y un gran complejo de “rarito”. Mi tía Eugenia, decía que yo era brujo y que había sido poseído por el demonio, incluso participó en las famosas tertulias esotéricas de TeleCincos, aportando fotos de presuntas cópulas del mismísimo Lucifer con su sobrino poseso, fotos tomadas en los vestuarios del colegio. Por supuesto era un montaje. Incluso una vez se presentó en nuestra casa con un cura, de noche y en alevosía, para realizar un exorcismo. Reventaron la puerta de casa a patadas y "protegidos" con máscaras de gas y dos crucifijos iluminados a pilas (del bazar chino)se abalanzaron sobre mí; menos mal que mis padres impedieron cualquier ritual peligroso para mi integridad física, usaron la palabra, no así las fuerza de orden que los esposaron y detuvieron por allanamiento de morada y conducta peligrosa con un menor.


Hijo de perra mentiroso

Gato come periquito abuela envenena gato nieta riñe abuela nieto entierra periquito

El sistema capitalista será preservado en Marte dentro de 50 años

No era un ovni imbécil, era un globo con forma de Miki Mauz (el famoso personaje animado de la televisión vasca) que anda suelto en el cielo de tu ciudad

Batidora discusión adulterio portazo sexo sonrisas adulterio niño escuela padre pescar madre frustrada batidora

Y saben que no estoy loco porque he predicho varios crímenes... sí ya... la famosa película de Com Truise…¿acaso Hollyprood inventa algo?, los llamados profetas son pre-cognitivos, pero no me meteré en aburridos análisis históricos, ni en solventar grandes enigmas de la humanidad. Al menos, estoy dejando de puntualizar compulsivamente. Las píldoras tienen sabor guayaba, y no sé por qué, os parecerá una gilipollez (curiosa palabra), ¿estoy puntualizando ahora?...¿verdad que no?...pues que el olor a guayaba lo asocio con el rostro de un famoso tertuliano polemista de una famosa emisora de índole conservador, curioso cómo funciona el cerebro.

Ah. Ahí va un poema con toques vanguardistas. Es mío. En estos momentos veo a un hombre de unos 50 años, complexión robusta, tomándose un gintonic (¡són las 11h de la mañana!) en un bar. Poema:


eeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeel espacio no importa cuando lo que importa es el ssssssssssssssssssssssssss
sssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssssignificado



Veo tanto dolor, tantas muertes, tantas injusticias. Pero no sufro.
Veo tantas alegrías, tanta vida, tanto amor. Disfruto.

Ahora mismo hay algo que me preocupa realmente: veo mi muerte.
Así que me voy despidiendo.

Escape de gas
Enciendo cigarrillo

La familia Furungos

Me llamo Fol, diminutivo de Folegildo, al parecer es un nombre de origen visigodo, pero de eso hace tiempo, así que vete a saber.

No pretendo ser manido ni tópico, pero realmente, había una vez un pueblo llamado Miratientas (curioso topónimo, ¿no?), en el cual, había una vez durante los siglos de los siglos, una familia-clan de curioso apellido, por vía paterna, claro, que daba qué hablar y era foco de atención a raíz de unos hechos, lo menos curiosos, que perduran en el recuerdo colectivo durante los mismos siglos de los siglos. Nuestro apellido era, es, será (supuesto), Furungos. O sea, me llamo, a la par de vuestra deducción lo escribo, Folegildo Furungos. No sé de dónde proviene el apellido, pero nada bueno seguro.

Una peculiaridad persistente en mi familia es la de la tendencia a las muertes tontas. Llámese también obstinación macabra del destino con solución de continuidad intergeneracional, o repetidas casualidades que conforman una certeza, o porqué no, un mal de ojo perpetuo resultado de un malentendido entre vecinos habido tiempos ha o llana y puramente mala leche de un universo conspìrativo. No sé.

Muertes tontas, ¡cómo si hubieran muertes listas, defunciones inteligentes!... quiero decir muertes ocurridas de maneras absurdas que en condiciones y contextos normales no hubieran o debieran acontecido. ¿Porqué sino, mi tío abuelo Hegemonio, tuvo que morir decapitado por una rama de 50kgs que se desprendió del nogal del huerto,eh?, ¿os lo podeis imaginar?, ¡es absurdo!....el hombre cavando el huerto mientras silba una copla y ¡bam! golpe de viento, rama quebrada y disgusto al canto. Y servidor testimonio perplejo viéndolo todo en plano secuencia. Por supuesto, el nogal fué talado.

Omitiré una larga y pesada enumeración de muertes desgraciadas (¿acaso hay muertes agraciadas?...bueno, tal vez sí), aunque os contaré otra: la de mi primo Alfonsín (apelativo cariñoso, el tal primo era oriundo de Argentina). El muchacho contaba trece tiernos años cuando bañándose en un río, altamente contaminado por culpa de la industria papelera de la región, sufrió la mordedura de una culebra de agua (seguramente más agresiva de lo normal debido a la cantidad de zinc que acumularía el reptil en sus escamas y ello, estoy seguro, lo hacía más hostil a los extraños) a la que reaccionó dando un brinco (el río era de poca hondura), cayendo de espaldas y quebrándose la nuca contra una pesada roca de esas que mejor no subirse pues seguro resbalas. Yo no estaba ahí para verlo, pero su hermana, mi prima Hortensita Rodolfa, sí lo vió; la pobre estaba estirada en el prado adyacente al poluto río cuando al presenciar la muerte tonta de su hermano, se levantó bruscamente y cayó rodando ladera abajo (diez metros, 45% de desnivel) rompiéndose el cráneo en tres partes. El uno muerto, flotando en el río, y la otra echando espuma entre convulsiones. El párroco Feliciano al día siguiente, dirigiendo el equipo de rescate, descubrió tal escena cruel. Hortensita pudo narrarnos lo sucedido tendida en la cama de mis padres, pero tras la dura narración no volvió a abrir la boca y pasó el resto de su vida contracturándose la espalda a base de moverse como un péndulo atrás-adelante mientras jadeaba la palabra “cacahuetes” compulsivamente. Tela.

Mi familia-clan habita en la comarca desde hace siglos. Una aureola nos rodea, las demás familias-clan siempre nos han guardado un paso y atisbado con prudencia, cuchicheando a cara y espaldas nuestras. ¿Por qué será?.

Mi bisabuelo Omayo, nombre de origen fenicio, pero de eso hace ya tiempo, fué combatiente en la 5ª guerra civil (ahora vamos por la 9º) y tras luchar unos meses a campo abierto a favor de su bando, acabó muriendo atragantado por una miga de pan mientras hacia guardia en la trinchera. La causa oficial de defunción se dejó en un “murió defendiendo la patria”, ¿la patria de quién, si era una guerra civil?. Supimos el importante detalle diferencial de la miga asesina, porque su primo segundo Albo (del latín albis-blanco) se encontraba en esos trágicos momentos disparando contra enemigos patrios a la vera de Omayo, compartiendo trinchera y toda una experiencia vital que los debiera unir en una profunda amistad de por vida, cuando presenció la absurda muerte dando por hecho que se trataba de una broma del cachondo Omayo, de esas para aliviar tensiones del sujeto envuelto en un contexto de estrés bélico. Albo al ser despistado de sus funciones franco-tiradoras por la no-broma de su primo segundo, recibió el impacto de una bala en la sien, aunque no murió al acto, como es de esperar en este tipo de recibimientos balísticos, sino que aguantó hasta dos horas, el tiempo que el vendaje pudo contener la masa encefálica. Los médicos y los recoge-heridos no daban a basto, por lo tanto Albo yació desangrándose vía craneal, al lado de mi bisabuelo asfixiado, narrando la muerte de Omayo a otro compañero franco-tirador, sufriendo (o tal vez disfrutando) alucinaciones causadas por el nuevo orificio corporal, visiones de una luz al final de un túnel y oyendo una voz masculina dentro de su aireada cabeza, dócil, angelical, que le decía “existo, existo, cree en mí...”.

Como habréis percibido, mis familiares se desgracian de dos en dos jajaja. ¿Yo con quién lo haré?.

Bueno no os quiero aburrir más. Para balancear tanto homenaje a Tanatos, ahí os dejo un poema. Saludos.



Mueve tus alas pétreas
alza el vuelo pájaro negro
hacia las cumbres etéreas
dale a la vida el anhelo

Que no temo tu sombra
ni el batir oscuro de fuego
cuando llegue mi hora
en los cielos te espero


Espero os agrade, es lo primero que escribo. A mí se me hace pelín ñoño.

Saludos otra vez.

Hace dos años probé suerte y fortuna en la ciudad. Sacándole provecho a mis estudios en la escuela de teatro de Miratientas, decidí ganarme las primeras sepetas (moneda anterior al Eupo) haciendo de mimo en una concurrida avenida peatonal. Una mañana, mientras descansaba de mi número del mimo que abre latas de tomate, se acercó un productor de espectáculos y me propuso trabajar en los eventos para gente adinerada que organizaba en una ciudad portuaria cuyo nombre he olvidado. Debía hacer números de mimo pornográficos, o sea para visualizarlo más claro, interpretar que practicaba sexo con alguien invisible; tanto valía en pareja, trios, sodomía o sadomaso, la cuestión es que la gente se lo pasaba muy bien, e incluso una vez llegué a eyacular en una escena (de propia creación) en la que camino por el paseo marítmo de Barmella (otra ciudad portuaria) y dos mafiosos groenlandeses me secuestran y obligan a practicar sexo los tres en círculo. Un éxito entre el público.

Más adelante subí un peldaño en el show-bussiness y participé como extra en un largometraje producido por la televisión nacional, una historia de amor ambientada en el neolítico. Dados mis antecentes actorales y no pudiendo huir del encasillamiento en tan temprana fase de mi carrera, acepté el papel de jefe tribal secuestrado por dos miembros de la tribu enemiga y sometido a la sodomía, también...¿qué casualidad no?. Debo decir que fué una época de expansión creativa y personal, de corta duración, ya que hace escaso un mes, mis padres morían aplastados por Jerjes, nuestro fiel pero ahora asesino animal de carga, es por ello que soy un retornado a esta vila de origen visigodo encarada a la serranía por un lado y por el otro a un embalse inaugurado por el dictador Canfro hace décadas. En fin, otra vez de la muerte de dos en dos desgraciando vidas y perpetuando el mal aura enrededor de los Furungos. He decidido abrir una escuela de mimo en el pueblo.

En fin, de nuevo saludos. Gracias por leerme. Ciertamente todos tenemos algo que contar, cada vida es un universo de experiencias único, una única interacción individuo-circunstancias digna, al menos por una vez, de ser leída o escuchada. Os lo agradezco.

Para finalizar, una reflexión:

el comportamiento y la conciencia son el resultado de las respuestas cognitivas del yo versus el contexto vital, o son las respuestas a los diferentes procesos bioquímicos-hormonales el origen de la conciencia y el comportamiento.

Gracias.

Fol

Hola, me llamo Ernesto Feldos

Cinco semanas atrás deseché la idea de apuntarme a un curso de moldavo, para en su lugar, inscribirme en un taller de construcción de barcos de madera inflables. Fué una decisión acertada, porque resulta que hace unas cuatro semanas atrás, gracias a los buscadores ultra-rápidos en internet descubrí que el moldavo es lo mismo que el rumano, el primero es el idioma hablado en Moldavia, menos mal porque el rumano ya lo tengo bastante avanzado. Esto me recuerda a lo que pasa con el talacán y el talentiano en mi nación plurinacional a veces sí a veces no de donde vengo, pero bueno esto es arena de otro portal.

Total, que los de la academia de lenguas han resultado ser unos timadores.

La semana pasada cuando volvía muy contento de adquirir mi primer Manual Básico para la Construcción de Barcos de Madera Inflables, con su consiguiente kit de astillero doméstico esencial, esto es: fuelle mecánico para el inflado tanto del futuro barco como de la futura piscina (inflable también jajajajaja) en donde botaré mi primera creación, bote de cola super-elástica y unos listones de conglomerado ignífugo, me detuve firme y decidido a formular una denuncia contra los malvados propietarios de la timadora academia de lenguas.

Nada más entrar en comisaría, en el puesto de Información y Redirección de Intenciones me encuentro con Sara, una antigua compañera de clase, de la infancia, mi primer amor. Ella me reconoce al instante, y durante el minuto y medio que dura nuestra nerviosa conversación reencontrante no apartamos los ojos el uno del otro. El corazón no me bajó de 120 ese día. Al finalizar mi denuncia en el despacho de Denuncias y Redirección de Intenciones, esperé pacientemente (bueno, en verdad impacientemente...) a que Sara informara a nueve ciudadanos interesados uno en recuperar su libertad de movimiento, dos en renovar su tarjeta identificacional, y el resto no alcancé a escuchar bien; llegado mi turno intercambiamos teléfonos, pero siendo fieles a nuestros deseos concertamos una cita esa misma noche.

Fornicamos sin parar tras una cena de espárragos, salchichas y almejas con fresas (siempre he creido en la sugestión del poder asociativo de ideas) que preparé en mi piso sito en un suburbio donde el crimen organizado campa a sus anchas sembrando el terror, sobretodo, entre la gente mayor y soliviantando las pasiones politicas del proletariado haciendo que éste añore mano dura en el gobierno, si no el retorno a un régimen dictatorial supra-moral y católico. Por ello, Sara (me explicó mientras realizábamos el tercer acto sexual de la noche) se hizo policía.

Ayer mismo, Sara me dijo que no le interesa una relación estable y duradera. Quedamos en mi casa y tras emocionarnos escuchando un disco tributo a Brahms echo por un coro de laringetomizados, mientras sorbiamos un exquisito Pôison de Mèrde cosecha del 89, Sara rompió a llorar y me informó de sus intenciones emocionales y de sus dudas al respecto.

Hace escasa una hora lo hemos dejado por teléfono. He sido yo. No me apetece una relación peonza, que ya me lo veo venir. En un ataque-rabieta-miedo a lo desconocido, he tirado mi barco inflable por la ventana con intenciones destructivas pero resulta que el viento esta tarde es tan fuerte, que el barco flota mecido por las corrientes alisias.... ahora mismo aún veo el puto barco desde mi ventana surcando los aires de esta ciudad.

Por internet he comprado un billete a Nanuvuuk, capital de Groenlandia, y voy a pasar mis siguientes seis meses ahí, colaborando con los pueblos esquimales en algo, no sé, ya sé me ocurrirá.

Sara me acaba de llamar, también se viene, “¡qué leches!” exclamaba entre sollozos...”te amo Ernesto...”jadeaba entre hipos....”estamos hechos el uno para el otro...el destino nos da otra oportunidad...¿lo ves?...” le he declamado emocionado pero firme de corazón...”a tomar viento todo...” nos hemos repetido dos veces sonriendo un poco para al final reirnos de nuestras vidas...coge ropa de abrigo cariño, que ahí es invierno....vale voy al bazar, vengo en una hora...
es cuando la vida pasa de la prosa a la poesía en el instante menos sospechado
con amores o sin ellos habiendo vientos y destinos por delante
sólo o con más o aún siendo dos se hace verso
es cuando un instante nos crece
y se mira alrededor
no hay límite
para
ser
estar
preparado
para no más
sucumbir a las tenazas
de abismos imaginados
desde el dia que negamos
la posibilidad tan plausible
de ser dueños de esos mismos vientos
y destinos en cualquier punto romperás
qué locura Ernesto, que lo digas Sara, el vuelo dura ocho horas
he reservado una cabaña en el centro de Nanuvuuk (o algo así)
mañana mismo contactaré con la Asociación del Pueblo Esquimal Unido
a ver en qué podemos colaborar, seguro que hay faena por hacer, entre petrolíferas, colonialismo remanente y los efectos catastróficos del cambio climático esta gente necesita ayuda.
¿no te parce que hay cierto paternalismo etnocentrista en tus planteamientos, cariño?, tienes razón pichulín, me doy cuenta que la educación a la que hemos estado sometidos, más la influencia de la cultura que hemos mamado desde chiquitos, mmm mamado, espera a que lleguemos a la cabaña y te explico lo que es mamar jaja...¿has visto qué cielo?, no parece tener fin...y abajo sólo mar, océano, agua, agua y más agua...no somos nada...y que lo digas...se me olvidó llamar a mi hermano para decirle que lo dejaba todo, no te preocupes seguro que no te echa en falta, ni en la comisaría tampoco lo harán, necesitamos respirar, ¿sabes que los pueblos esquimales distinguen entre cuarenta tonalidades del color blanco?...este zumo de melocotón es una mierda...

Poema sin correspondencias declinativas

estupendando todo es

a mí sonrisamiento de que todo yendo bien

en certeza estupefactación yo corroboro

entonces a tí proposición:

y si no nos declinamos...¿hacia dónde pendiente?

y si lo dejamos de haciendo, desconjugares...¿qué semántica gramatical somos siendo?



somos objetos de atributos

directa o indirectación a nos nosotros

construimos lo estructuras del pensando



¡qué fuerte está!, ¿negación?

o mejorando, ¿no?, que es noción

o más mejor, ¿sí?, que es siando

tanto fijo pre- su-

al finalizar todo circunstacial está

¿a tí entiendes ello?